El juego.

Cuenta una bella pero triste historia,

que el amor y el odio de la mano van unidos,

porque lo que uno por amor junta de día,

luego por el odio en una noche estará destruído.

Lo que no dice el relato, es cómo se pasan las horas.

Cómo desde siempre y desde aquel nefasto día,

en que se hicieron sus caras hermosas,

comparten el tiempo eterno, jugando y jugando,

a ver quién se lleva la mas bella oda.

Yo los he visto, entrar y salir de mi vida,

y no les describen mas allá de sus juntas manos,

pero yo los he visto detenidamente

antes de emprender rápidos la huida,

Sé que son como un siamés:

tienen dos cabezas, 

su pecho es la parte unida,

tienen sólo dos brazos,

y un par de pies.

Le gusta subirse a lo más alto

y desde allí divisar risueños a los humanos,

que caminan por el mundo,

con los ojos vendados, chocándose a tientas,

de sus pasiones esclavos.

Se deleitan escuchando 

al sordo enamorado, tocando ágil

el arpa, la lira, cantando.

El amor lo dirige, con su única mano,

pero presto el odio, enojado

le arrebata la batuta con su fuerte brazo.

Le dirige el odio para que al contrapunto,

cave una profunda fosa

donde pueda enterrar el encanto.

El amor observa

la frágil tumba

y de valor se arma

para revivir lo enterrado.

El enamorado, como todos, de fina arena,

se mueve al viento,

al ritmo de los hermanos nefastos.

Al monumento más bello

que el amor erige,

no le ha de faltar su grieta,

una que el odio le infringe.

Y sólo con una mano,

ambos destrozan la carne de los pobres,

pobres humanos,

se los pasan como briznas, 

los amasan con sus palos,

y cuando los ven quebrados,

los levantan moribundos

y los miran airados.

Del homenaje más bello

al agudo descaro

de la suave lengua casta

al insulto más bellaco

ambos hablan el mismo idioma

tan perfecto y tan mezclado

que uno jamás sabe

si le habla el amor o el odio en falso llanto.

En justa medida,

a los humanos visión les van dando

pero es tan justa y tan ceñida,

que jamás logran ver bien, ¡pobres humanos!

el alma bella de quienes ellos admiran.

Las bellas canciones

de odio arremetidas,

las hermosas pinturas

de odio también raídas,

las famosas esculturas

por el odio su beldad revertida,

los más bellos poemas,

¡palabras de amor y de odio

que han sido paridas!

Así se pasan las horas y la vida

jugando con cosas muertas

que uno creyó que estaban vivas

o para más pesadumbre nuestra,

con cosas vivas, que uno imaginaba ya muertas.

Y es esta guerra intensa,

que no los conmueve,

que sólo pelean, por diversión, sin treguas,

en donde muchos hemos muerto,

como en el Valhala, para revivir de nuevo,

y pelear sin fin por lo que el odio asesina

y el amor crea de nuevo,

ahí estamos perdidos todos,

perdiendo mil veces su guerra,

ganando el juego...¡perdiendo el juego!